A sombra despida jaz num poiso passeado, amofinada no brilho solto, em luz da madrugada.
A corrente não leva a espiga, mas quem a não sabe dizer, escreverá, com sangue, a palavra destino na carrasca e cega lâmina.
Aqui, o Rubicão é intransponível.
Não se jogam os dados como advir de um presente aleatório.
Aqui, a palavra é consequência.
Duartenovale, 09/04/ 2025
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