Não, não me esqueci do dia do pai. Tal como não esqueci o dia da poesia. O meu pai é a melhor poesia que os dias me concederam, ou deverei dizer: os dias que me concederam nasceram da poética relação do meu pai com o mundo?
Mas pareço ser tudo menos poesia. Este fruto meio ácido e dissonante não irá ecoar nas árvores do conhecimento. No entanto, sou pela ação do meu pai, e irei como pai, transmitir o amor que me deram.
As portas fecham-se à maldade, pois só se alcança a nobreza ouvindo as pedras do castelo.
Somos o fruto da insistente bondade do nosso pai.
As árvores conhecem as suas mãos. Pois foram elas que souberam desbravar a rebeldia dos ramos inquietos.
O fruto nascera pão no regaço do suor matutino. A aurora eclodira e... já se ouvem os passos atarefados do paterno poeta lavrador:
A luz faz-se então eterna nos verdes ramos de flor em espera.
O meu pai é a poesia. Sempre assim foi e sempre assim será.
Abraço do Vale
Comentários