ENTERRARAM O POEMA
E OS VERSOS REPOUSAM
SEM ALVURA DE UMA FOLHA
NEM ALMOFADA DE UMA CAPA
E UMA MORTALHA DE CONTRE-CAPA...
-ERA DE RIMA POBRE
DIZIAM POR AÍ OS MAIS SÁBIOS,
AO VIUVO DA MUSA,
O POETA AINDA VIVO.
APONTARAM-LHE O DEDO
AO CANTOR DE VOZ DORIDA
POR NÃO SABER COMO SE CANTA
NEM SABER QUE CANTIGAS SÃO
DE CANTAR EM VOZ ALTA
OU ENTÃO EM SURDINA.
NA TELA DO PINTOR
FOI PROIBIDO PENSAR A CORES
E NAS MÃOS CALEJADAS OPERÁRIAS
O VAZIO DO PINCEL
PEDIA UM CERRAR DE PUNHO
PEDIA UM DERRADEIRO OLHAR
OLHEI À MINHA VOLTA
E VI QUE NÃO ESTAVA SÓ.
VI SORRISOS, VI ABRAÇOS
SENTI NA PELE A DOR DOS OUTROS
REFLECTIDA EM MIM. SENTI
O VERSO A BROTAR
NOS LÁBIOS ÁVIDOS PELO GRITO
NAS MÃOS TRÉMULAS E CANSADAS
NA MENTE QUE NUNCA MORRERA
APENAS DESCANSARA.